Reserva de Derechos
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Ciudad de México Año VI Número LXVI Abril 2018

 

Sin tintes políticos
Mario Bravo

Si hoy te vas por la izquierda y yo por la derecha,
no recogeremos mañana
las migajas que caigan al mantel de las promesas;
los peatones no sabrán
hacia dónde perseguir sus amores y certezas;
la cama naufragará
en el ancho y oscuro mar de las tristezas;
las sábanas llorarán
por no enfermar de amnesia;
el desayuno mentirá,
jurando ser la última cena.
Si hoy te vas, por ejemplo
hacia la izquierda y yo a la derecha,
el mes de abril decidirá mudarse
y no sentarse a nuestra mesa;
las anchas avenidas
presenciarán asesinatos sin sospechas;
el invierno congelará
a la siguiente primavera y sus sorpresas.
Si hoy te vas,
si hoy nos vamos por caminos desgraciados,
separados,
los militares morirán sin juicio y con perdón,
olvidados;
los dictadores soñarán con pueblos mansos
y callados;
Guevara sentirá, de nuevo, que muere solo
y traicionado.
Si hoy te vas,
anotaré este fracaso en mi catálogo de adioses;
iré a los parques a buscarte
entre las gentes y las voces;
prepararé café
y leeré a Margarit
mil veces por las noches;
maldeciré el punto final
y cada línea de mis ciento un reproches.
Si hoy te vas,
la primavera será un café frío por la mañana,
un abrazo sin pasión, como una puñalada,
el Quijote, loco y triste buscando a su amada,
la carta que no escribo y no arriba a tu morada.

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